Поздний вечер. Роса Улеглась на крапиву. Я иду по дороге К серебристой Луне. И никак не пойму В этой странной картине Кто ее написал На большом полотне? Где-то в жухлой траве Монотонный сверчок Что-то тихо поет О любимой своей И сверчку невдомек Что в моей колыбели Больше нет ничего, Кроме тлеющих строк. И сверчку невдомек Что в моей колыбели Больше нет ничего, Кроме стынущих строк. Больше нет ничего, Кроме плачущих строк.
